Wasser ist klar,
Wein ist wahr.
Drum trink ich lieber Wein
und lass das Wasser sein.
Der Klare ist das Wahre
und deshalb trink ich Klare
um mir den Schein zu wahren
und den Convent auszuharren.

Das Elixier des Lebens
trinkt man nicht vergebens,
und trinkt man also nicht
wird man auch nicht dicht.

Das Wort Biodiversität sollte darin vorkommen, denkt er, während die Spülung den Rest Erbrochenes von letzter Nacht verschwinden lässt. Aus den Augen aus dem Sinn. Mit einem dreifachen Espresso und einem Schluck Hafermilch setzt er sich an den Schreibtisch.
Die Worte Monokultur und Anthropozän sollten auch darin vorkommen, denkt er. Selbst die zweite Aspirin lässt ihn die Alkoholschäden von letzter Nacht nicht ignorieren. Sein Schädel eine knisternde Kugel,in die irgendjemand einen gewaltigen Stahlbohrer rammt, während der Schriftsteller nach einem Aufhänger für seinen Essay zum Umweltschutz sucht. Er braucht einen kritischen Blickwinkel. Etwas Revolutionäres.
Umweltbewusstsein lässt sich mit mahnendem Zeige- oder wütendem Mittelfinger erzeugen, doch sucht der Autor nicht nach Wiederholungen alter Abziehbilder. Jede Geste, jeder Hinweis auf Artensterben, Abschmelzen der Polkappen, globale Erderwärmung oder einen drohenden Systemkollaps …, all das ist so leer wie das christliche Symbol des Kreuzes. Tausendfach genutzt, dogmatisiert, ironisiert, entironisiert, mit Metaebenen und Karikaturen versetzt, verwissenschaftlicht, popularisiert oder durch waghalsige Aktionen irrer Aktivisten ausgebeutet, bis nichts mehr von der ursprünglichen Aussage übriggeblieben ist.
Der gute Wille, der zur Pflicht wird.
Das Bewusstsein, das zur Floskel abwetzt. Ablasshandel mit Bioprodukten und recycelbaren Waffen. Umweltschonender Suizid. All das will er nicht befürworten. Was er will, während er Ritalinkapseln mit grünem Tee runterspült, um aus den Tiefen seiner Seele die Ressource der Kreativität zu schöpfen, ist eine Idee. Eine Idee, die nicht in leerem Symbolismus und Moralaposteln endet. Er will etwas schreiben, dass die Handlungen der Menschen verändert, nicht nur ihren Blickwinkel. In der Mittagssonne greift er zum ersten Bier. Aufgedreht von Koffein und Amphetaminen, zerkaut der Mann sich die Lippe, spuckt blutige Fäden in Taschentücher und hat noch immer keine Idee geschöpft.
Der Ausdruck biologische Diversität sollte vorkommen, denkt er. Das Bier so kühl im Rachen, er vergisst fast, dass es Gift ist. Rauchschwaden wabern durchs Arbeitszimmer, filtern Sonne und Sauerstoff. Und natürlich kennt er die Bilder auf den Zigarettenpackungen. Die verformten Embryos und karzinogenen Lungen. Doch er raucht und trinkt bloß für den höheren Zweck, seine Kreativität zu befreien. Immerhin ist das
hier ein altruistisches Vorhaben. Es geht nicht um ihn, sondern um die Welt. Später wird niemand seinen Lebensstil kritisieren. Nein!
Sie werden ihm gratulieren. Für sein scharfes Auge, seine moralische Haltung und Tapferkeit. Er allein wird sich gegen Tyrannei und Egozentrik des kapitalistischen Materialismus bäumen und die Welt retten. Ein Denkmal werden sie ihm bauen. Natürlich wird er die Statue bescheiden ablehnen.
Und natürlich werden sie die Statue dennoch errichten.
Nur noch ein Bier, nur noch eine Zigarette, dann wird das notwendige Übel seine Kraft entfalten und seine Finger über die Tastatur gleiten lassen, die richtigen Buchstaben finden und den Kollaps des Ökosystems verhindern.
Am Abend fragte er sich, wieso der Kauf von Unmengen an Plastik sich nicht anfühlt wie Massenvernichtung. Die Zigarette verlässt mittlerweile nur zu Gunsten von Alkohol seine Lippen. Wie ein Taucher an der Sauerstoffflasche hängt, saugt er an den Stängeln. Kohlenstoffdioxidgehalt und nuklearer Abfall sollten darin vorkommen, denkt er. Die Heizung auf 5, Gardinen zugezogen, kippt der Schriftsteller einen Korn nach dem nächsten rein. Es geht nicht um Wissen, denkt er. Es geht um Spüren.
Und wenn er nur noch einen Kurzen trinkt, wird die Idee kommen. Das spürt er genau! Wissen hält ihn nicht davon ab, Unmengen an Plastik zu kaufen! Es verleiht bloß ein schlechtes Gewissen beim Kauf. Gänzlich auf seine Intuition vertrauend, ist er sicher, ein letzter Korn wird die bahnbrechende Idee hervorzaubern. Alles in ihm verlangt danach.
Und mit schlechtem Gewissen zu saufen, ändert schließlich auch nichts an den Tatsachen.
In der Nacht stolpert er durch sein Arbeitszimmer, schreit den Laptop an, auf dem das leere Dokument ihn bösartig anfunkelt. Diese blanke, aggressive Leere. Auf dem Fernseher flimmern Zeichentrickfiguren, die sich gegenseitig kaputt schlagen und dabei doch keinen Schaden erlangen. Nackenschmerzen vom Trinken, Objekte, die vor den Augen verschwimmen; fehlt noch immer jede Spur von der Idee.
Etwas später, den Kopf auf Porzellan gebettet, visualisiert er sich selbst, wie er seinen weltverändernden Essay schreibt, wie er den Pulitzer Preis erhält und den Friedensnobelpreis. Umweltbegeisterte Unterwäschemodels, die ihn in – mit Ökostrom betriebene
– Fünf-Sterne-Hotels verschleppen. Doktoranden, die sich vor ihm verneigen, gigantische Firmen, die mit ihm kollaborieren, virale Hashtags, Biografien und Dokumentationen über sein Leben.
Er, der eine Retter der Menschheit.
Der glimmende Zigarettenstängel fällt ihm aus den trockenen Lippen, als ein Schwall Erbrochenes sich aus den Untiefen seines Innersten emporpumpt. Die Kotze verteilt sich in der Toilettenschüssel, als wäre es das erste Mal. Seine großartige Idee, in all ihrer sinnlich wahrnehmbaren Realität, vor ihm ausgebreitet und entfaltet. In all ihrer stinkenden, dampfenden Fülle.
Wie eine lebende Ruine hängt er über seinem Erbrochenen, Tränen in den Augen, Säure im Rachen, Speichelfäden am Kinn. Immerhin, denkt er, hat er keinen von diesen Essays geschrieben, wie sie alle anderen verfassen. Diese heuchlerischen Gutmenschen, die sich leerer Floskeln bedienen, um Aufmerksamkeit zu generieren. Nein. Er selbst bleibt für immer ein stures, wildes Stück Leben.
Die Natur lässt sich nicht domestizieren. Aber Bewusstsein sollte vorkommen.

Alternative fuer Deutschland

All dein taufeuchter Verstand
staut nicht den Verfall, da Reue
natuerlich verfault. Endet das
verfluchte Aal-Sardinen-Duett
in Lavendelschutt? Fade Trauer!

C’est la vie? Nur der untadelhaft
alte Freund lauscht Neid, Vater.
Die Natur verschlaeft den Laut,
das Landtuch veraltet in Feuer.

Vertuscht Adel fatal Urnen? Die
deutschen Ratten auf der Villa
verdauen alle das Futter nicht.

Veraltet die Schuld? Rannte auf
Feudal-Teer Alternativschund?

Retter? Nein, du Schuft, Lava-Adel!

Was ich dir noch sagen wollte

Ich wollte dir noch was sagen.
Was? Ich wollte dir sagen: Noch
nie roch ich Sand. Wo Weltglas
lag, weiss ich noch. Landworte
nagten wild, also schwoer’ ich
Gaswolle. Doch eins war nicht
gewollt – ich. Oder? Ach, Sinn! Was
wog alter Schwachsinn? O Leid …

Das wollte ich noch sagen: Wir
sind nicht wach. Wo lose Lager
schaendlich Signalworte, wo
lila Dichter schon »wow!« sagen,
da ist – weh! – ein Sargloch. Clown
schwoll irgendwie an, Tachos
lasen ironisch. Welt, wag doch
wortlogische Dachs-Lawinen!

Herr Peters hat heute keinen guten Tag. Es fängt schon beim Aufwachen an. Er hat die Augen noch nicht einmal ganz geöffnet, schon will er sie wieder schließen. An Aufstehen ist erst einmal nicht zu denken. Seine Nerven sind von allem strapaziert, obwohl ihm heute noch garnichts passiert ist – außer die Augen zu öffnen. Womöglich liegt ja darin das Problem. Er hätte die Augen geschlossen lassen sollen, dann hätte ihn dieser Tag in Frieden gelassen und alles wäre in Ordnung gewesen. Nun ja, jetzt ist das Kind schon in den Brunnen gefallen.
Was für ein Brunnen eigentlich? Was ist das denn für ein blödes Sprichwort? Herr Peters merkt flammende Wut in sich aufsteigen. Wer lässt denn bitte ein Kind in einen Brunnen fallen? Was für Menschen sind das? Und es reicht ja nicht, ein Kind so zu quälen, NEIN, es muss ja auch noch ein Sprichwort daraus gemacht werden. Herr Peters hasst die deutsche Sprache an diesem frühen Morgen aus ganzem Herzen. Eine Sprache, die so etwas produziert, kann ja nichts sein!So liegt er in seinem Bett, außer Augen öffnen ist noch nichts passiert, und trotzdem hat Herr Peters keine Lust mehr. Langsam fühlt er die Wut abebben und freut sich vorsichtig. Doch die Freude ist nur von kurzer Dauer, denn die Wut wird durch Niedergeschlagenheit abgelöst. Fast wie bei einem Staffellauf. Herr Peters versteht sich und die Welt nicht mehr. Im einen Moment grundlos wütend, jetzt komplett niedergeschlagen. Im Gegensatz zur flammenden, brennenden Wut fühlt er sich nun schwer, bleiern und kraftlos. Über ihn legt sich eine schwere, dunkle Glocke, die ihm die Luft nimmt. Herr Peters ist zu keinem klaren Gedanken fähig. Er kann sich nicht einmal mehr über den Wechsel der Gefühle wundern. Ihm erscheint jegliche Gefühlsregung zu viel, zu anstrengend zu sein. Alleine an das Aufstehen zu denken, ist ein Ding der Unmöglichkeit.
Herr Peters liegt also wie paralysiert in seinem Bett und starrt an die Decke, an der er die Unebenheiten auf der Tapete zählt. Mehr geht nicht. So liegt er eine nicht benennbare Zeit in seinem Bett. Die Zeit fühlt sich wie eine Ewigkeit an, urplötzlich wird die Glocke durchbrochen. Langsam verschwindet der Druck von seiner Brust, das Atmen fällt ihm wieder leichter. Doch das Verschwinden der Glocke bringt keine Besserung, im Gegenteil. Die Möglichkeit wieder Gedanken zu fassen, führt nicht, wie erhofft, zu positiveren Bildern. Die neu gewonnene Gedankenfreiheit mündet in Selbstzweifeln. Wie kann er nur so faul sein? Nicht einmal aufstehen schafft er. Ist doch klar, dass es ihm dann schlecht geht. Ist einzig und allein seine Schuld. Schließlich ist Aufstehen nichts Kompliziertes. Das hat er schon verdient, jetzt hier zu liegen und sich schlecht zu fühlen. So liegt er dort in seinem Bett und hasst sich selbst. Das hat ja alles angefangen, als er sich so sinnbefreit über die deutsche Sprache aufgeregt hat. In diesem Zustand verbringt er die folgenden Stunden. Seine Gedanken kreisen immer wieder um die gleichen Themen und Herr Peters zerfließt in Selbsthass und -zweifeln. Ein lautes Geräusch reißt ihn aus dieser Endlosschleife. Nun fängt er an, über dieses Geräusch zu grübeln. Was war das? Für einen Gegenstand, der herunterfällt, war es zu dumpf. Vielleicht ein Nagel der in die Wand geschlagen wurde? Diese Überlegung verfolgt ihn weitere Stunden, bis sie von extremer Trauer abgelöst wird. Herr Peters meint, den ganzen Schmerz der Welt fühlen zu können. Diese Trauer fühlt sich an, wie ein Schwarm Piranhas, der in seinem Magen wütet. Er versteht die Welt nicht mehr. So etwas haben andere, aber er ist doch nicht so einer! Er ist doch normal. So einer nicht. Herr Peters kann gar nicht wirklich gedanklich erfassen, was mit ihm passiert, was dieser Zustand ist. Denn es ist kein Gefühl,es ist ein Zustand der seelischen Aufruhr. Er kämpft noch bis spät in die Nacht mit diesem Zustand, bis er schließlich erschöpft in einen unruhigen, von Albträumen geplagten Schlaf fällt. Aber Herr Peters ist nicht so einer.

Wer schweigt,

bejaht.

»Ich hätte besser auf die Herdplatte gespritzt, dann hätte es nur einmal gestunken.«, sagte er zu ihr und nahm ihr in einem Moment alles, woran sie immer geglaubt hatte. Alles, was ihr Dasein bis dahin ausgemacht hatte, ihren Mut und ihren Stolz. Alles, was ein Vater seiner Tochter niemals nehmen sollte.

Seine Worte schnitten so tief in ihr Fleisch, dass selbst die Zeit die Narben bis heute nicht verblassen lassen konnte.

Das war der Moment, in dem aus ihrem Vater ein Erzeuger wurde.

Für D.

Ich hab’ doch nur!
Und wollte doch nicht …
Es war ein Missgeschick,
niemals keine Absicht!

Nun ist es geschehen.
Jemand muss bezahlen.
Lehrgeld an das Leben,
für die Hybris Qualen.

So bekommt jeder
was seiner Bildung dient,
doch nie mehr als das,
was er sicher verdient.

Die Strafe ist also gerecht,
bedeutet niemals Untergang.
Höchstens zehn Jahre Lagerhaft –
sind auch nur Augenblicke lang.

Das Gericht schafft die Gerechtigkeit,
spricht gerechtem Zorn seine Bahn,
propagiert aber niemals Rache,
allerhöchstens »Auge um … um Zahn«.

Der Autor bittet explizit um Rückmeldungen zu seinem Gedicht, besonders in Hinblick auf die verschiedensten individuellen Weisen, wie das Gedicht aufgenommen und interpretiert wird. Richten Sie Ihre Empfindungen, Auffassungen, Interpretationen, Ideen … also gerne stellvertretend an die Redaktion.

In meinem Leibe brennt ein Segen,
in meinem Körper wohnt ein Geist,
der umgekehrt – wenn ich ihn töte –
mein Leben auseinanderreißt.

Er spricht zu mir in dumpfen Tönen.
Ich atme leise meine Luft.
Und seine Stimme, die mich fesselt,
ist es, die meinen Namen ruft.

Ich ahne, dass, wenn ich ihm folge,
ich glaube, dass, wenn er befreit,
sich seine Kraft und mein Verlangen
geduldig aneinanderreiht.

Ist meine Angst es, die ihn bindet,
und meine Furcht, die ihn vertreibt?
Klopft seine Faust fest an die Türe,
solange sie verschlossen bleibt?

Ich sehe ihn, wie er sich windet,
in seinem Käfig »Hilfe!« schreit.
Ich höre ihn, wenn er mich bittet
und wenn er fleht um Ehrlichkeit.

Da flimmert es in meiner Seele.
Da sticht es leicht in meiner Brust.
Da hält mich nichts, ihn zu erlösen.
Da spüre ich: »Ich habe Lust.«

Es ist ein Drang, des Feuers Odem.
Es ist ein Wunsch nach Sinnlichkeit.
In seinen Bann mein Herz erheben:
Ergreift er mich, bin ich bereit.

Ich zog meinen Kopf tief ein, als ich die Türschwelle des unterirdischen Bunkers durchschritt. Ich musste gebückt bleiben, denn die aschgraue Stahlbetondecke war so niedrig wie meine Schultern. Mir war, als könnte ich Gewehrsalven, Bombenexplosionen und Todesschreie hören, ganz leise nur, wie aus weiter Ferne. Bis auf den fahlen Sonnenschein, der durch die schon lange nicht mehr verschließbare Tür schien, gab es keine Lichtquelle. Dunkelheit verhüllte das Ende des Ganges wie ein schwarzer Nebel. Ich vermutete die Anderen tiefer in der Anlage, blieb aber bewusst zurück, um mich noch einen Moment umzuschauen. Draußen vor der Tür, auf einer dünnen Erdschicht über dem Beton, spross das erste frische Frühlingsgras, es zitterte aufgeregt im Wind, als könne es den Sommer kaum erwarten. Gleich darunter war der Beton von Einschusslöchern und Granatsplittern durchsiebt. In manchen Löchern steckte noch das Projektil, nur der schorffarbene Rost verriet, dass das Morden hier bereits lange vorüber war. Vom Türpfosten fehlte ein faustgroßes Stück. Hier war also die Sprengladung explodiert, als man den Bunker gestürmt hatte. Neben der Tür war ein Spalt in der Bunkerwand, gesäumt von zwei Stahlteilen, die Schießscharte. Unser Tourguide meinte, der Schütze hätte großes Pech gehabt und sei von einer Kugel direkt durch den Spalt getroffen worden. Ich blickte von innen
kurz hindurch. Für einen Moment fühlte es sich so an, als würde ich das Schicksal teilen.
Ich hörte Stimmen aus dem Dunkel und folgte ihnen. Drinnen war es feucht, die Luft schwanger von einem schimmligen Geruch. Unvermittelte, eiskalte Tropfen auf meinem Gesicht ließen mich zusammenschrecken. In der Finsternis war es schwer, etwas zu erkennen, erst sehr spät nahm ich den Betonträger wahr, der von meinem Kopf den zu lange verweigerten, schmerzhaften Wegzoll verlangte, indem ich gegen ihn stieß. Ich ertastete auch eine verbarrikadierte Tür zu meiner Rechten. Erst einige vorsichtige Schritte später konnte ich einen Lichtschimmer sehen, aus dem sich langsam ein unförmiges Gebilde herausschälte. Ich kam in einen größeren, kreissegmentförmigen Raum, mit einem weiten, aber dünnen Schlitz als Öffnung zur Außenwelt. Pedro und die anderen beiden Touristen umringten zusammen mit dem Tourguide ein riesiges Panzerabwehrgeschütz, das noch immer bedrohlich Wache hielt über den weiten Strand unter uns, bereit, alles zu vernichten, was den Sand berührt. Ich lauschte für einige Zeit dem britischen Englisch unseres Führers. Meinem Großvater gefiel es nie, dass wir Enkel alle Englisch lernten. Er hatte den Briten nie verziehen, was er in Hamburg erlebt hatte.
Der Hinweis unseres Guides machte mich darauf aufmerksam, dass auch hier ein Geschoss eingeschlagen war und die Bedienmannschaft getötet hatte. In diesem Raum war die Wand erneut von Projektilen wie mit Stahlspritzern übersät. Während die anderen aufmerksam zuhörten, fasziniert die Zerstörungsmaschine betrachteten oder über den Krieg fachsimpelten, als wären sie selbst Generäle, fühlte ich mich schuldig. Es war eine Vergnügungstour durch den neunten Kreis der Hölle, die jetzt erkaltet war. Das Blut war ausgewaschen, die Knochen aufgesammelt; doch der bröckelnde Beton mahnte weiter, litt weiter, starb weiter.
Im nächsten Raum war ein großes Loch in der Decke, das ein Artilleriegeschoss hineingeschlagen hatte. Der Boden darunter wurde von der Natur zurückerobert, Kräuter kämpften sich unerbittlich ihren Weg durch die Betonplatten des Bodens, die langsam aber beständig von ihnen durchbrochen wurden. Der Bunker fiel zum zweiten Mal.
Der Weg ging wieder nach draußen, zurück ins Licht. Ein starker frischer Wind wehte hier, über Orte des Lebens und des Todes gleichermaßen. Der Pfad schlängelte sich um Bombentrichter von der Größe von Geländewagen, ein jeder schien sein Ziel verfehlt zu haben. Die ganze Gegend war vernarbt von ihnen, entstellt wie jene, die von hier zurückgekehrt waren. An der Kante der Klippe gab es nun eine kleine Stahltreppe, die nach Belieben hoch oder runter führte, ein Luxus, den die Gebirgsjäger damals nicht besessen hatten. Während wir hinabstiegen, sah ich in den knochenfarbenen Kreidefelsen zahlreiche mausgraue kleine Bunker, die sich wie Flöhe im Fell eines Bären in das Gestein gesetzt hatten. Viele von ihnen waren zerfallen, zerstört, aufgesprengt. Die Stahlträger im Beton standen merkwürdig verdreht aus dem aufgebrochenen Gestein heraus, fast wie Fontänen aus Blut, die aus großen Wunden strömen wie in billigen Horrorfilmen. Ich fragte mich, wie es gewesen sein musste, in einer dieser kleinen Kabinen auszuharren. Allein gegen einen Sturm, der im Begriff gewesen war, jede Mauer zu durchbrechen und alles mit sich zu reißen – Beton, Fels, Stahl, Matsch, Blut, Leben. Nichts hatte widerstehen können.
Es war merkwürdig still, das Meer war hinter den Horizont verschwunden, die Ebbe hatte es mit sich genommen. Aus dem feinen Strandmatsch, der zurückblieb, hob sich halb versunken eine algenbedeckte Betonstruktur, bestehend aus großen, mit Stahlseilen verbundenen quadratischen Platten, die nun zerbrochen waren und sich weit in das Watt hineinzogen. Ich grübelte einige Zeit, wozu sie gedient haben mögen, während wir über den eigenartig feinen und doch festen Sand darauf zuliefen. Dort angekommen, erläuterte uns Diederik (es stellte sich heraus, er war Niederländer, der einige Zeit in England gelebt hatte) mit vielen Bildern und noch mehr Worten die Geschichte dieses provisorischen Kais, der in rauer See zerstört worden war. Bald schon wurde meine Aufmerksamkeit gestohlen von den vielen weiteren Bunkern, die den Strand und die Felsen säumten und uns quasi umzingelten; alle hatten sie ihre Schießscharten auf genau meine Position gerichtet. Selbst in diesem Zustand hatten die Bunker ihre Stellung nie verlassen, sie kannten keinen Frieden. Ich hingegen kannte nichts anderes. Wäre ich zu einer anderen Zeit geboren, wäre ich dann hier gewesen, als sie noch nicht in Trümmern lagen? Hätte es mich hier durchsiebt, zerfetzt, verbrannt? Oder hätte ich dort heraus getötet? Hätte ich eine Wahl gehabt, hätte ich überlebt, wie sehr hätte ich gelitten?
Neben uns geisterten an diesem noch sehr kalten Tag nur wenige andere Menschen über den Strand. In der Ferne begutachteten einige mysteriöse Gestalten einen kleinen Bunker, sie schienen damit beschäftigt zu sein, wie Geier aus einem Kadaver ein paar Stücke herauszureißen, um ihren Hunger nach Besitz zu stillen. Tiefer im Matsch waren einige Schatzsucher mit ihren Detektoren unterwegs, begierig nach den Kugeln, vor denen sich einst alle gefürchtet hatten.
Diederik beendete seinen Vortrag und gab uns die Gelegenheit, den Strand für einige Zeit selbst zu erkunden. Pedro schlug vor, tiefer in das Watt hineinzulaufen, um den Strand so zu sehen, wie die Soldaten damals bei der Landung. Ich stimmte zu und wir liefen vorbei an der großen Betonstruktur, die bereits so lange versunken war, dass sie nach Austern roch. Während wir voranschritten, zählte Pedro all die Befestigungen auf, die auf dieser Höhe einst den Strand hatten verteidigen sollten: der stählerne Spargel, riesige Stahlkreuze und Minen. Letztere zerfetzen deine Beine in viele kleine Stücke, als wären sie eine Seeschnecke, die ein Kind im Spiel zertritt. Was nimmst du wahr in diesem letzten Augenblick, bevor eine Mine dein Schicksal besiegelt, deinen Unterleib in blutendes Fleisch verwandelt? Den feuchten Sand, der langsam unter dir einsinkt, wie er es auch für mich tat? Vielleicht noch ein letztes Klicken?
Nach einigen hundert Metern hatten wir jeden hinter uns gelassen, die Möwen schwangen sich panisch in die Lüfte, als wir uns näherten, gleich so, als trachteten wir nach ihren Leben. Als unsere Schuhe im Wasser einzusinken drohten und wir das Meer erreicht hatten, drehten wir uns um und blickten zurück. So weit wir den Strand sehen konnten, war er überzogen mit Trümmern und Ruinen hunderter Bunkeranlagen, die sich immer noch stolz der steifen Brise entgegensetzten, die vom Meer aus gegen sie prallte. In nur wenigen Minuten hatten wir eine Strecke zurückgelegt, die einst tausende Leben gekostet hatte. Ich kniete mich nieder und nahm etwas vom Sandschlamm in meine Hand, ließ ihn von der einen Hand zur anderen fließen. Mir war, als hätte er einen Rotstich. Als die letzten Ausläufer einer Welle meine Schuhe umspülten, legten sie die Umrisse eines Objekts frei. Ich entfernte den Matsch und erkannte darin einen weiteren Brocken der Bunker, der bis hierher gespült worden war. Die Zeit hatte es wohl abgenagt, ganz ohne stählerne Waffen. Pedro, der gerade noch gedankenverlorenen in die Ferne starrte, schaute mir neugierig zu. Ich blickte zu ihm auf und murmelte:
»Um ein Stück hiervon herauszuschlagen, wurde zu Zeiten unserer Großeltern ein Meer an Blut vergossen. Ich fühle mich plötzlich dankbar dafür, hier und heute zu leben. Gerade erst spüre ich wirklich, was für ein Privileg wir haben. Lass uns hoffen, dass unser Glück erhalten bleibt, dass es nie wieder so weit kommt, dass die Welt unserer Großeltern nie wieder zurückkehrt.«
Pedro fasste mir auf die Schulter, lächelte leicht und meinte: »Nein. Wir sollten nicht nur hoffen …«

Ein Tropfen im Himmel.
Ein Fluss auf der Erde,
Dass Luft und Leben wieder reiner werde.
Ein Tropfen im Himmel.

Und tausende Boten kommen hernieder.
Die Luft wird rein, die Natur atmet wieder.

Der Wind treibt sie an –
Er ist Diener am Himmel.
Der Mensch kann wieder atmen,
Im Dschungel der Stadt und seinem Gewimmel.

Und tausende Boten kommen hernieder.
Die Luft wird rein, die Natur atmet wieder.

Die Schwere des Wassers zieht sie zur Erde.
So fallen sie, Opfer der Schwerkraft getauft
Und so vollzieht alles seinen Lebenslauf.
Bis die gnädige Sonne sie zieht zu den Wolken – hinauf.

Und tausende Boten kommen hernieder.
Die Luft wird rein, die Natur atmet wieder.

So schließt sich ein Kreis und ein neuer beginnt.
Vom Kind zum reifen Manne und doch wieder zum – Kind?
Und die Erde dreht sich scheinbar immer im Kreis,
Aber genauer gesehen, wer w e i ß
…