wenn glas und licht in gewichtigen blau-grün-schattierungen, algenumwobenes schillern, prosa zwischen fischschuppen treibend; aber es sind keine wünsche, die von den lippen der flasche abgehen; grenzen sind es, die im beinah grenzenlos geworfenem, schmutzig grün gewaschenem wasser wandern und sich absetzen, auftreiben, beinah untergehen, weil ich sie in feigen nächten aufsetzte und sie nie hätte vorlesen können; jetzt liest du, liegend, vielleicht gebückt mit halbnassen füßen die zeilen und fragst dich „was, er?“ oder ähnliches, aber ich ertrinke an feigheit und dem mut, den das gekostet hat.